KOMMENTAR_
In heiligem Schein
Es war nur das Weiß des Kalkes,
mit dem Handwerker die
Wand gestrichen haben –
fachgerecht, sauber,
dass nur ja nichts
zu beanstanden wäre.
Wo also kommen die Farben her?
Das schmerzliche Blutrot,
Blau, das vom Himmel erzählt,
die schmutzbraune Erdfarbe,
und das Schattendunkel?
Selbst auf das Kreuz an der Wand
fällt Licht und stürzen die Farben.
Nichts bleibt, wie es war.
Anderswo kommt es her, das Licht.
Es ist heiliger Schein,
der ins Leben hereinfällt,
es ausmalt in all den Farben,
und nichts bleibt nur weiß
und unbestimmt.
Niemand kann das Gotteslicht schauen, doch es spiegelt sich wider
in Gesichtern und Augen
der Gott Zugewandten,
durchströmt Herzen und Hände,
und selbst an den Gräbern
leuchtet es fort.
mit dem Handwerker die
Wand gestrichen haben –
fachgerecht, sauber,
dass nur ja nichts
zu beanstanden wäre.
Wo also kommen die Farben her?
Das schmerzliche Blutrot,
Blau, das vom Himmel erzählt,
die schmutzbraune Erdfarbe,
und das Schattendunkel?
Selbst auf das Kreuz an der Wand
fällt Licht und stürzen die Farben.
Nichts bleibt, wie es war.
Anderswo kommt es her, das Licht.
Es ist heiliger Schein,
der ins Leben hereinfällt,
es ausmalt in all den Farben,
und nichts bleibt nur weiß
und unbestimmt.
Niemand kann das Gotteslicht schauen, doch es spiegelt sich wider
in Gesichtern und Augen
der Gott Zugewandten,
durchströmt Herzen und Hände,
und selbst an den Gräbern
leuchtet es fort.
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