KOMMENTAR_
Mein Vater, Rauchfangkehrer, zog „Florian“ vor: Der heilige Florian ist der Schutzpatron seiner Zunft. Meiner Mutter war der Schimmelreiter Martin lieber. Sie setzte sich durch. In der Volksschulzeit redete mir jemand ein, alle Martins seien brav. Das war mir gar nicht recht! Denn brav und fad schien mir wie eins. Allmählich lernte ich die Geschichten um meinen Namenspatron kennen und fand gar nicht langweilig, was sich in dessen Leben getan hat! Besonders gefällt mir die Erzählung, wonach schnatternde Gänse Martins Versteck verrieten, als er der Weihe zum Bischof von Tours entkommen wollte. Großen Eindruck macht mir von Kindheit an die Begegnung mit dem Frierenden: Immer schon spür ich, dass auch dem heiligen Martin selbst erst warm geworden ist, nachdem er seinen Mantel geteilt hatte.
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