„Wenn ich an Wien denke, denke ich nicht an die Nazis“

Sie sind als junge Mädchen von ihren weisen Müttern 1938 ins Ausland geschickt worden: acht Jüdinnen aus Wien, die bereits seit Jahrzehnten in den USA leben. Der Film „Wiens verlorene Töchter“ erzählt von ihrem Leben, von Heimat, Sehnsucht und offenen Wunden.

Die Kamera gleitet durch den von Leuchtreklamen durchfluteten Times Square von New York. Die stakkatoartige Montage steht in erheblichem Kontrast zur Tonspur, die eben nicht den Straßenlärm wiedergibt, sondern ein berühmtes Wiener-Lied. Das melancholische, wie aus einer längst vergangenen Zeit widerhallende „Im Prater blühn wieder die Bäume“ wirkt wie ein irritierender, ironischer Kommentar zur hektischen Atmosphäre der US-amerikanischen Metropole. Und doch führt uns die Anfangssequenz von Mirjam Ungers Dokumentarfilm „vienna’s lost daughters“ zum erzählenden Kern der folgenden 80 Minuten, in denen uns die österreichische Filmemacherin mit acht jüdischen Frauen im Alter von über 80 Jahren konfrontiert, die als junge Mädchen vor den Nazis aus Wien geflüchtet sind.

Abschied für immer. Geflüchtet ist das falsche Wort: Sie wurden von ihren politisch bewussten, die bevorstehenden Ereignisse vorausahnenden Müttern nach dem Einmarsch Hitlers 1938 in Wien jenen Organisationen anvertraut, die Kindertransporte nach England organisierten. Es war ein Abschied für immer, denn nach dem Zweiten Weltkrieg emigrierten jene acht Frauen in die USA, um sich dort ein neues Leben zu organisieren. Mirjam Unger, deren eigener jüdischer Hintergrund eine der Antriebsquellen für den Film war, gestaltet ihr Porträt auf sensible Weise.

Abnabelung und Verbundenheit. Der Bruch mit der Vergangenheit wird am deutlichsten, wenn eine der Frauen sich der deutschen Sprache konsequent verweigert: „Warum wollen Sie nicht Deutsch sprechen?“ – Die Frage führt ins Zentrum einer noch immer klaffenden Wunde. Der Widerstand, die Sprache zu verwenden, die eben auch jene der Täter war, ist die konsequenteste Form der Abnabelung von einer belastenden Vergangenheit.Doch immer wieder dringt in berührenden Sequenzen bei einigen der Frauen die Verbundenheit mit Österreich an die Oberfläche. In einem der schönsten Momente des Films entleert beispielsweise Hennie Edelman eine Kartonschachtel, die ursprünglich Wodka (!) beinhaltete, um ihre Wiener Erinnerungsstücke wieder einmal ans Licht zu bringen. Nachher sieht man sie, wie sie fein säuberlich alles wieder in der Schachtel verstaut und den Deckel schließt: eine wunderbare Metapher für die Bewahrung der Vergangenheit, die jederzeit „abrufbar“ ist, aber gleichzeitig in jedem Moment wieder „weggepackt“ werden kann.

Mit Respekt. Eine ähnliche Funktion erfüllt auch die konstante Präsenz der Musik. Operetten- und Wienerlieder sowie Opernarien stellen den Bezug zu einer glücklichen Vergangenheit her, aktualisieren eine Atmosphäre der Wiener Kultur, die von den Nationalsozialisten ausgelöscht wurde. „Wenn ich an Wien denke, denke ich nicht an die Nazis“, sagt eine der Frauen bezeichnenderweise. Das mag man als verklärende Reminiszenz an den habsburgerischen Mythos auslegen, doch sollte man nicht vergessen, dass für diese Generation der Nationalsozialismus einen allumfassenden kulturellen Bruch darstellte. Wie sehr sich diese Erfahrung eingeprägt hat, wird in einer Sequenz gegen Ende des Films deutlich, wenn ein Familienessen sich zu einer sanften Abrechnung mit der amerikanischen Gesellschaft entwickelt. „Wir sind ein zweigeteiltes Land“, heißt es da etwas kryptisch, jedoch nicht, wenn man berücksichtigt, wie das liberale Ostküsten-Judentum zur Politik Bushs steht. Doch dies bleibt nur angedeutet, wie vieles in diesem Film, der zwar sehr weit in die Privatsphäre der Porträtierten vordringt, jedoch stets den nötigen Respektabstand einhält, um nicht indiskret zu werden.